Azeda, inquieta e impaciente
Meus sentidos não me obedecem
Amarga, mal-humorada e carente

Nem meu ar me suporta
Ou talvez ele esteja tão denso
Que eu seja incapaz de suportá-lo

Pois é, hoje nem eu me aguento
Boa sorte aos demais...

Suave tortura essa dos pensantes.

Amantes do impossível, o devaneio...

A esses heróis, uma melodia:

Fúnebre e melancólica (densa, mas vazia)

Eis que segue o cortejo solene.

Silenciado pelo pranto do adeus.

Com esforço é possível ver ao fundo

Profano e sagrado juntos a gritar:

Haverás de viver, ó meu caro!

Haverás de cantar, minha cara!

Haverás de ser homem, ó mulher!

Haverás de existir! Viver! Sentir! Amar!

Se não amas a ti mesmo

Não haverás de amar mais ninguém

Talvez ame a idéia de um outro alguém

Mas jamais haverá de amá-la

Pois és incapaz de enxergá-la

Enxergas através de uma lente de ilusão

Distorcida e cheia de expectativas

Confusa sobre o desconhecido

Covarde sobre a realidade do sentir

Ignorante de si e do outro.

Sua busca é incessante e ele se sente exausto.

Senta e aos poucos consegue enxergar, ouvir...

A brisa nas folhas, o vento forte na copa das árvores

O canto dos pássaros, o quebrar das ondas

Ele embriaga-se daquilo.

Decide então mergulhar nesse infinito de cores.

Banha-se do êxtase de sentir o mundo ao seu redor.

Brinca com a areia, vendo em cada grão um pouco de si

Percebe-se por fim assim.

Várias partículas banhadas pelo mar .

Minúsculo, leve e amante das águas

Sejam elas do mar ou vindas dos céus

Uma testemunha de tudo que é vivo e vive

Porque existir pode não ser viver

E convenhamos, meu caro: não há céu ou mar aos que negam a vida!

Às vezes fazemos o que devemos fazer, reconhecemos a necessidade de fazer algo e fazemos. Tentamos nos preparar, mas não existe preparação, afinal é algo que Temos que fazer, não o que queríamos, gostaríamos ou mesmo precisaríamos fazer, mas ainda assim fazemos. Ignoramos a dor que poderemos provocar e a dor dilacerante que nós mesmos haveremos de sentir, mas fazemos, porque algumas coisas, nós simplesmente temos que fazer.

Sem receio passeio devagar pelo desconhecido

Estou adormecida, mas com todos os sentidos a postos

Os cheiros e cores, limpos e vivos, dançam na minha frente

Sinto, vejo e guardo. Cuido, mostro e exponho

Cansei do mistério e do acaso, por isso agora ando, vejo...

Toco, classifico e disponibiliz o óbvio

A obviaedade contida nesse conturbado ser que vos fala

Meus medos e temores, todos numa bandeja de prata pra você

Servido?

Do nada, com nada, pra nada

Sem nada, por nada, nada

O nada vira tudo

Tudo junto, tudo uno, tudo

Tudo um mero absurdo

Surdo e mudo, nada

Cheio de tudo

Cheio de nada

Aberto ao tudo e ao nada

Certo de que o certo

Tudo tem a ver com nada

No meio do medo brotou a coragem

De peito aberto raptou a razão

Se apoderou de toda a emoção

Fez suas essas duas meretrizes

Emprenhou a emoção de loucura

Extirpou da razão sua essência

Torturou e matou a ilusão

Amou, guardou e trancou o amor

Em seu cativeiro havia flores

Coloridas e rodeadas por borboletas

Boa comida, bom vinho, boa música

Uma cama confortável e vários livros

O amor não sabia o que fazer

Tudo era tão lindo e perfeito

O que fazer?

Sentar, respirar, viver...

Dedico a ti meu corpo, minha alma, meu sangue

Meu ventre, minha semente, meu alimento, meu ser

Minha respiração, meu sossego, meu eu

Dedico a ti amor, tão grande que és, mal cabe em mim

Dedico a ti meu melhor choro, meu melhor grito

Meus seios fartos e minhas ancas largas, te dedico

Minha música favorita, minha flor favorita, tulipa

Dedico a ti meu bem, tudo que em mim existe

Porque jamais existiria eu sem você

As músicas não teriam melodia e murchariam numa tarde triste

As flores entrariam em extinção sem o teu ar

Porque a minha vida e a sua a muito são unas, nossa alma também.

Os olhos fixos no (in)esperado

As atitudes em fuga desenfreada

O desespero em busca da calma

Uma pausa por favor?

Impossível! (De um ser que não o conhece)

Desconheço o impossível, esse tão falado e comentado.

Se alguém um dia me apresentar, baterei forte em sua face

Como ousa provocar tamanha estagnação em todos?

Que inexplicável poder imagina ter?

O poder concedido à ausência de explicação

O poder contido no comodismo cotidiano

O poder recalcado para a conservação da sanidade

O poder que preserva, guarda e por vezes salva

O impossível existe, forte como um diamante

Se alastra a cada dia como uma epidemia

O impossível é um grande e desmotivado preguiçoso

Além de manipulador e persuasivo

O impossível jamais existirá aos que se negam a vê-lo

Espero vê-lo um dia.

Apontar o dedo em sua cara e dizer-lhe:

Você simplesmente não existe! Agora sente-se por favor...

Um aplauso à incoerência e à hipocrisia.

Como ousar dizer jamais ser incoerente ou hipócrita?

Tolice

Faltam apenas as circunstâncias, e toda a peça se molda

Os atores trocam suas vestes e voltam ao palco, prontos para um novo ato

Afinal, o que é a vida senão um grande palco?

O que somos nós, senão meros atores medíocres?

Amo, exalto e exalo o que julgo certo

Porque do que é certo só eu entendo

Os erros são e serão sempre seus meu bem

Afinal, as regras são minhas

Esse é o meu jogo

Tenho todas as cartas e cartões

Mas você é imune

Só porque eu quis, porque eu quero

Você é imune

Só porque eu não vivo sem você

Você é imune

Só porque você é meu

Você é imune

Só porque sou sua

Você é imune

E eu estou sempre certa.

Obs: Para um pote cheio de tudo que eu amo!!!

A leveza pra mim é realmente insustentável

Só o que é verdadeiramente denso me satisfaz

O opaco me serve como descanso de copo

Cheio da bebida mais forte do bar

Porque eu gosto é do amargo do estrago

Do sufocamento passional

Das dores de lutas perdidas

De cair ao término de cada batalha, exausta.

Permanecer assim, inerte e impassível

Estatalada, quase morta, mas viva

Sinto pouco a pouco o ar em meus pulmões

O retorno das forças e da consciência

Quando me ponho novamente de pé

Tudo que penso é no próximo furacão

Na tempestade por vir, avassaladora

Nos choques que levarei de seus raios

Ao reconhecer esses meus passos, tantas vezes dados

Abro meus braços, olho em direção ao horizonte

Corro so seu encontro e me ponho a bailar e cantarolar

As canções desse clichê que insisto em ser.

Somos peças de um xadrez limitado e desconhecido

Cartas marcadas sem destino e com muitas fronteiras

Animais que se julgam racionais, sem ao menos raciocinar sobre isso

Reféns dos recalques ignorados

Mártires da sobrevivência diária

Líderes das palavras

Escravos do silêncio

Somos isso e aquilo.

O isso que dizemos ser

O aquilo que nos dizem ser

Somos, ainda que não queiramos ser

Eu sou, você é, nós somos

Tudo isso e muito mais de um imensurável todo

Certezas! Certezas. Certezas? Certezas... Incertas certezas

Acho que as certezas estão muito bem cotadas ultimamente, transparecem força e exatidão, embora sua detenção seja abstrata e contraditoriamente incerta.

Como não ceder aos encantos da dúvida apenas por elas mesmas? Apenas por suas suposições? Suas possibilidades

As certezas estão superestimadas, certamente...

Muitos buscam-na com afinco ímpar e vivem a ilusão da sua existência, mesmo sabendo secretamente que ela nunca estará com ele ou mesmo ao seu lado

As certezas estão em alta porque o mundo nos ensinou que o inalcançável é alcançável

A beleza perfeita

Os hábitos perfeitos

A postura perfeita

O linguajar perfeito

O ser humano perfeito

A comida perfeita

Toda essa perfeição não passa de uma esfera irreal de que as certezas podem existir.

Informo-lhes, ou talvez informe nesse exato momento a mim mesma:

A certeza não existe.

As idéias estão presas, secas

Cansaram de florescer

Almejo que seja apenas

Uma mudança de estação

As atitudes estão soltas

Libertas e com várias direções

Em uma incansávelmente exploração

Buscando a constância do sentir

A sintonia não está presente

Agora, vive a buscar

O vazio inerente a ela

Se ausentou, cansou e partiu.

Sinto positividade ao meu redor, há muito não sentia esse otimismo latejante.

Acordei hoje uma hora antes do habitual, ao menos o habitual que adotei a cerca de uma semana, tudo bem, essa volatilidade não está me afetando tanto como antigamente, enfim, não quis levantar, mas não pelos meus montros interiores, apenas não quis.

Quis sentir o cheiro de minhas cobertas, o frio na ponta do nariz, entorpecer-me dessas simples sensações.

Levantar não doeu e a inspiração para a escrita estava saindo por meus poros, sentei, ignorando o tempo e meu iminente atraso e escrevi, falei sobre como o negro aos poucos dava espaço a novos tons. Linhas tão espontâneas, que saíram como um rio a desaguar no mar.

Enquanto escrevia, envolta em tudo o que de novo estava se apresentando para mim, deixei virar um prato de comida em meu colo, não me sujei, a sujeira caiu exatamente no único local de meu colo em que repousava um pequeno guardanapo, e nesse momento, nesse instante em que escrevia sobre o surgimento lento de novas cores, as formas se mostraram mais nítidas, as telas se agitaram em minha frente buscando elas mesmas por cores.

E assim, no simples momento em que não me sujei no café da manhã, enxerguei um mundo vivo ao meu redor e ri por isso. Dei felizes gargalhadas e passei toda a manhã de hoje olhando atentamente tudo e todos, reconhecendo cada espaço usual com meus olhos de criança, olhos de quem está enxergando tudo pela primeira vez e se encanta tanto com tudo isso que se apaixona pelo viver, pelo sentir.

Enquanto escrevo essas linhas me sinto pressionada a escrever a outra face da moeda que poderá se apresentar no futuro, mas eu nego, exatamente agora eu nego, não escreverei sobre o por vir. Hoje, agora, eu estou muito ocupada, agora eu estou sentindo.

Não uso mais tanto preto

Minha cor agora é cinza

Gostaria de uma aquarela em mim

Mas seria uma baita injustiça

Ainda prefiro fazer por merecer as cores

Tenho adquirido muito branco

Um tentativa de clarear a estrada

Não julgo a eficiência de tal ato

Associo, porém, à dissipação da nuvem negra.

Devaneio ou não, está mais claro aqui.

O que era fraco começa a se fortalecer

O forte adquire modéstia

As certezas sentam-se ao lado das dúvidas

As dúvidas aceitam as hipóteses

O efêmero pede licença e se acomoda

O fixo se permite uma breve jornada

As evidências almejam a contestação

Os julgamentos são adiados pacificamente

As estruturas abrem espaço ao novo

As bases aceitam suas falhas

O incerto, a possibilidade, as icógnitas

Todos juntos dançam ao som dessa nova melodia

Todos esses sentimentos

Estendem uma toalha quadriculada em vermelho e branco

Repousam sobre elas o melhor dos banquetes

Recheados com suas angústias e incertezas

E assim, juntos

Fazem um piquenique à vida, ao existir, ao respirar

Ao viver!

As ocupações pareciam tão belas

Crianças envolventes

As ofertas tentadoras

Adolescentes impetuosas

A inevitável gula

Uma crise de meia idade incontrolável

O lícito líquido

Um senhor rabugento e teimoso

Meu mundo é tão pequeno

Tão minúsculo

Que não me cabe mais

Não suporto mais um segundo sequer

Preciso sair

Coloco nesse exato momento toda a minha força

Em um momento único e imensurável

A redoma se rompe

Aos poucos enxergo o universo ao meu redor

Logo eu, que nem sabia de sua existência

Vejo diferentes tons, cheiros...

Meus sentidos se aguçam

Vagarosamente abro meus braços

Sentindo a inebriante brisa da liberdade.

Um poeta, que talvez nem soubesse que o era, certa vez disse:
- O mundo pode parar.

Pasmo, o dito poeta hesitou, procurou explicações, tentou entender como aquelas palavras podiam ser pronunciadas juntas.
Seu mundo, parando?
Isso era impossível, inaceitável.
Afinal o mundo não pára pra esperar você chorar.
Ao menos isso foi o que ele havia compreendido das mensagens de seu mentor.

Fez todo o esforço possível, não conseguiu entender, parecia uma afirmação inconsequente e tresloucada.

E em meio a esse momento tão confuso e angustiante, pela primeira vez em muito tempo ele chorou. Ele se permitiu chorar, nesse exato momento ele tudo entendeu, porque nesse exato momento...

O seu mundo mundo parou.

A dor chegou, onde não existia mais nada, ela entrou e aqui está.

- Seja muito bem vinda! Vou falar a você um pouco daqui...

“Essa terra já foi muito habitada, muitos passaram por aqui: amor, paixão, felicidade, angústia, medo. Há algum tempo veio a crise... sabe a "crise"? Então... ela foi chegando de mansinho, e foi sutilmente convencendo um por um a partir, convenceu a todos que essa terra era infértil, não era passível de habitação, existiam muitos outros lugares mais agradáveis para se viver.

Ela era encantadora, envolvente, todos acreditaram nela. Afinal, como duvidar? Ela tinha o fôlego das paixões, a paciência do tempo, a resistência das grandes fortalezas. Era capaz de transmitir tanta segurança... Duvidar dela já parecia insanidade.

Após algum tempo a terra parou de produzir, a chuva não caiu mais, o sol parou de nascer, a lua se escondeu. O breu se instaurou. Todos foram embora.”

(dor) – E quem é você?

- Eu sou a dona dessas terras.

(dor) – Isso tudo é muito estranho. Vivo a vagar, invadir terras, e sempre como o pior dos bandidos. Minha presença parece sempre afrontar as pessoas, as lutas que travo são constantes e intermináveis.

- Confesso-lhe que foi realmente muito difícil ver todos partir, é só que parecia tão natural...

(dor) – Eu vou entender se você não quiser que eu fique, sei que não sou boa companhia... Ao menos é o que repetem em toda batalha.

- Não! Eu imploro, não vá! Viver aqui nesse escuro, sem ninguém... Gostaria que entendesse, até a loucura, insana como tal, vestiu seu melhor vestido e partiu. Fique. Garanto prover-lhe tudo o que for necessário, mas por favor, não vá. Essa terra precisa de alguém.

E é nessa terra de ninguém

Onde nada existe ou vive

Onde a sobrevivência é uma peça de decoração barata

Onde não e sim ainda não descobriram que são respostas

Onde risos se escondem (por medo)

Onde as lágrimas se escondem (por prudência)

Onde perguntas não são feitas

Onde opções são cometas

Onde as saídas foram fechadas pelos invernos

Onde a paixão um dia existiu

Onde a terra é infértil

Onde as árvores perdem suas folhas todos os dias

Onde as flores cansaram de abrir

Onde a música, talvez só a música possa entrar

Sutil e ingenuamente

Obviamente sem saber onde está

É nessa terra de ninguém

Que ela, apenas ela, talvez sobreviva

Meus personagens estão mortos

Cansaram dessa existência clichê

Minhas máscaras tiraram férias

Enjoaram de sua insana moradia

Meus desejos fugiram

Desistiram dessa luta inerte

Meus sentimentos congelaram

Ou é o que prefiro pensar

Minha razão petrificou

Não se permite acesso

Meus gritos estão presos

Sem força e sem rumo

Meu “eu”?

Quem o encontrar

Favor acolhê-lo

Sua casa não é mais segura.

Esses momentos de apatia

Estão a me consumir

Muito mais do que consigo re-compor

Almejo a dor, as lágrimas, a ânsia

Qualquer sentimento que seja

Qualquer coisa que me prove que estou viva

Esse silêncio interno suga todas as minhas forças

Não vejo sentido em nenhuma atitude

Só a melancolia senta ao meu lado

Imagino como é bom sentir

Mas logo a imagem some

Pareço estar invisível em meio a uma estação lotada

Ninguém me enxerga

Nem eu mesma

Me olho no espelho em uma lapso de esperança

Não há reflexo

Só um pensamento distante

Só um desejo

Só um fraco querer de existir

O último sentimento do qual me lembro é o medo

Medo da perda da identidade

De (des)conhecer essa estranha em mim

O medo se foi

Preferia não ter-me livrado dele

Agora estou só

Agora não sei nem mais se sou

Agora parece só um breve momento

Vivido enquanto escrevo essas linhas tristes

Ei!

Você?

Isso mesmo.

Quanto tempo...

Sério?

Muito mais do que você pensa.

...

Não vá.

Por que não ir?

Não fuja, fale um pouco

É difícil.

Eu sei, mas tente...

Não posso.

Como?

Não quero.

Tente, apenas tente.

Quem sabe outro dia?...

Eu quero pele, boca e sentidos

Aprisionar tudo isso em mim

Tocar e sentir

Sem nenhum pesar

Adeus aos pudores!

Quero os excessos

Acenar para a malícia

Cumprir o trajeto

Eu quero desejo

Com dom de curar e matar

Permitir o insano

Repelir o normal

Abandonar o que é pronto

Construir no nada

Já tão cheio de tudo

Respirar

Ou parar.

Idéias, tantas e tantas

Anuladas

Criticadas

Mortas

Em sono profundo

Amadas

Odiadas

Aplaudidas

Repudiadas

Prazerosas

Únicas

Egoístas

Egocêntricas

Crianças, por vezes idosas, mas não mais que crianças